trata-me por senhor

é impossível ter saudades do que nunca existiu. eu acho que posso dizer isso. é impossível ter boas recordações quando, simplesmente, não existem nenhumas recordações. não posso falar das ruelas da minha aldeia, nem do grupo de bons rapazes com quem me sentava a olhar os carros à beira da estrada. é isso que eu acho que posso dizer. e talvez um dia eu me case e acabe enforcado sobre a mesa da sala. como um candeeiro que não se acende.

é impossível ter vontade de voltar aos lugares onde nunca se esteve. faz-me falta um fato justo, faz-me falta uma camisa engomada. faz-me falta o maço de cigarros sobre a mesa, a máquina de escrever. faz-me falta ter ido à guerra e faz-me falta ter ido às putas. eu sento-me aqui como quem se senta a olhar para o mundo, mas não há nada para ver. posso fazer todos os projectos da vida que tudo se acaba por resumir em poucas, pouquíssimas palavras. e alguém já transformou isso num blues.

é impossível conseguir mudar o que não tem mudança. eu tomo banho todos os dias, eu faço a barba todos os dias, eu escrevo todos os dias, eu como todos os dias, eu cago todos os dias. sim, e depois? falta sempre qualquer coisa, não é? eu não posso ter certeza de nada, mas também não tenho dúvidas que tudo se há de resolver pelo pior. talvez eu continue a correr, talvez eu continue a não ter tempo, talvez eu continue a querer ter um passado, ao mesmo tempo que o construo e o abomino. e talvez acabe como um candeeiro que não se acende.