buraco

estamos todos fechados em buracos, tenho sombras nos meus braços a deixarem sinais de ausência nas cartas que escrevo para alguém que nunca lê. o termómetro a subir, subir, e eu à procura de uma camisa mais fresca para a manhã de hoje. estamos em buracos e tudo o que podemos fazer é por nós próprios. nada mais.

o que me chateia neste verão é não poder andar com uma arma debaixo da roupa. camisas frescas não combinam com instintos mafiosos e o calor não me permite um casaco de cabedal. estamos fechados em buracos, até os telemóveis já deixaram de funcionar. parece que alguém passa, do outro lado da rua, mas não me ouve nem me vê.

estamos todos fechados em buracos. o corpo marcado pela falta de sol e de humor destas manhãs. exercito a subtileza de conseguir compôr, entre mim e o céu, que é este tecto outrora branco, uma espécie de sinfonia que pudesse trazer alguma harmonia à solidão. mas não, nada. estamos fechados nesta náusea. mais nada.