caras

eu e a minha cara de mau. não, não, isto não é a minha vida, isto não tem nada a ver com o que eu penso. aqui eu a mexer nas palavras. comprei um bisturi e uma bata de cirurgião, pus-me a cortar pedaços às coisas, sim, cortei dedos, àrvores, maçãs, noites inteiras. eu e a minha cara de mau. não se cheguem, eu posso morder.

eu e a minha cara de parvo. sim, sim, é mesmo isso que estão a ver. eu recostado numa cadeira do café, a olhar para um écrã verde. pedi um café e uma garrafa de água das pedras. sinto as borbulhas aos encontrões dentro da barriga. tenho a testa suada e o olhar mortiço. eu, a minha cara de parvo, nada de interessante para dizer.

eu e a minha cara de mim mesmo. a tremer em frente ao espelho do elevador. as mãos que eu sinto sempre mais pequenas, o coração apertado. o querer rebentar no preciso momento em que começa a chover em cima de mim. o querer desaparecer, não na morte, mas na mais límpida não existência possível. eu e a minha cara de mim mesmo. mais nada.