sabes o que é a literatura? aquela sensação de estar a ser ultrapassado por uma impressão de tinta sobre papéis muito pequenos, tão pequenos que cabem dentro de uma mão quando amarrotados e embrulhados numa bola. estava capaz de te dizer ao ouvido o nome de uma dezena de autores, de te escrever um poema na pele. estava capaz de te dar um beijo. vê só.
pego numa dezena de livros para os cheirar, para lhes tocar as palavras guardadas dentro. a literatura é um papel, podes rasgar e guardar dentro da tua camisa. acaricio as páginas como a tua pele, com os meus olhos míopes e salivados. tenho fome, tenho sede, estava capaz de te ler um romance inteiro, fazer de nós uma família de dostoievski. estava capaz de te dar um beijo. escuta.
folheio um livro e olho a janela. estava capaz de vestir um casaco, mesmo com este calor, sair de casa e sentir o suor a criar-se entre a minha pele e a camisa. e depois contar-te uma história escrita num tempo distante, ver os teus olhos a brilhar para as páginas amarelas de um livro velho, sentir-te o perfume enquanto me sorris, ultrassado pelo vento de um verso. sabes?
Arquivo do extinto blogue Esferovite- a vida em pedaços (13-08-2003/ 4-01-2006)
sexta-feira, setembro 16, 2005
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