papel amachucado em cima da mesa da cozinha

agora não vou mais fazer contas de cabeça para saber a que horas chegas de viagem. esta foi a frase que eu inventei para dizer que não espero mais por ti. o assunto está arrumado numa pasta preta, guardada a um canto da minha casa. e acabar por te comunicar este assunto é quase a mesma coisa que aceitar a minha morte. mas é para isso que estamos aqui.

não sei se é da humidade mas os meus dedos estão presos e custa-me, agora, muito muito a escrever. a minha cabeça voa por outros lados das palavras, das comunicações. e é impossível pedir que me concentre se a minha própria maneira de ser é desconcentrado. tento ligar para longe e, de lá, ninguém me atende. em vez de decidir entre o álcool e os calmantes, eu só apago a luz.

mesmo que a música me pareça estar alta demais, eu não me vou mexer daqui. fico a sofrer as consequências dos meus actos, se for só uma dor de cabeça, tudo bem. olhos para as histórias de homens que conheço e é tudo pequenino e sem jeito. toda a gente a pensar que a simpatia é o mais importante e a lixar os outros pelas costas. eu estou cansado, é isso que te posso dizer. agora não vou mais fazer contas de cabeça para saber a que horas chegas de viagem.