escritores (as)

ah, eles são assim, os escritores, enxotam-se como às moscas com uma cara pouco simpática ou não respondendo às mensagens que eles nos enviam a meio da noite. eles são assim, são mesmo assim, assustam-se com pouca coisa, basta um não e lá vão eles, de volta para a casa de onde nunca saem, escrever poemas sobre a rejeição e sobre os esgotos, é mesmo assim, não há que ter pena nem cuidados,pois, porque os escritores dizem todos que têm traumas de infância e problemas de relação com o mundo, os escritores dizem todos que não gostam da mãe e que precisam mesmo é de uma miúda bonita, vulgo musa, para lhes animar as tardes de ócio. mas com os escritotes faz-se sim, enxota-se, como às moscas, e é deixá-los para aí a beber cervejas em finais de tarde e a fumar cigarros baratos, desleixados da vida e do amor, perdidos, tristes, sim. são todos uns filhos da puta, mais aquela mania de saberem sempre o que as outras pessoas estão a pensar. eles são mesmo assim.

ah, elas são assim, as escritoras, aparecem e desaparecem como as nuvens da primavera, um tipo acorda e elas estão lá, um tipo vai à casa-de-banho e só encontra um "xau" escrito a batôn no espelho do quarto, elas são assim, pensam todas que vivem nos filmes de hollywood e passeam-se vestidas como se fossem estrelas do rock em psico-decadência. elas são mesmo assim, fumam cigarros em bares da moda e bebem sem pagar, coisas de barman estúpido, prometem o mundo com os seus olhos sensuais e acabam por nunca dar nada a ninguém porque as escritoras são mesmo assim, lésbicas encantadas com os seus pénis imaginários e grandes, bêbedas de fumo e de inocência escondida atrás de palavras duras, escrevem em casa quando não têm nada mais para fazer. elas são mesmo assim.