não fumar

podia dizer, estou vivo, podia dizer, cortei o cabelo, podia dizer, apetecem-me todos os cigarros do mundo, sim. é sexta-feira, sexta-feira santa, pessoas paradas em frente da igreja, vestidos pretos, sexta-feira, as senhoras velhas a comprarem peixe no mercado de manhã, uma chuva dos diabos, senhoras velhas a encaminharem-se, aos pares, para a frente da igreja. podia dizer, estou vivo, podia, sim.

podia dizer, cortei o cabelo, podia dizer, uma manhã feia, podia dizer, caras bonitas não aquecem corações, sim. sexta-feira, igual a todas as outras sextas-feiras do mundo, o jornal amarrotado debaixo do braço, os cafés habituais todos fechados, e nenhum barman é católico, sequer religioso, andar pelas ruas vazias e pensar que já só se respeita o negócio, pois. senhoras velhas a pedir meias de leite e a comer pastéis de nata nas montras das pastelarias. o mundo todo fechado, o cabelo cortado.


podia dizer, apetecem-me todos os cigarros do mundo, podia dizer, tenho dedos e não tenho anéis, podia dizer, um livro é um livro mas eu hoje estou de folga, sim. sexta-feira, havia de ter ido à missa, sim, noutra vida qualquer, os sapatos sujos com o pó da rua, ou a lama de uma páscoa muito cedo no calendário. senhoras velhas a pedirem ajuda para atravessar a estrada, carros que andam só dentro das ruas dos donos, senhores mal habituados aos prazeres do passeio. os cigarros, sim. mas eu não fumo.