sonhos que nunca se realizam

vou tirando a roupa enquanto me mantenho com as pernas esticadas sobre o sofá. olho os dedos dos meus pés com um cuidado que, visto de fora, poderia parecer doentio. imagino que, concentrando-me bastante, poderei ver as unhas crescer. sinto-me numa espécie de mutação, num momento em que todas as minhas energias desejam ser canalizadas para dentro de mim.
vario entre a contemplação do meu corpo e os meus sonhos de auto-mutilação. acordo sobressaltado da minha falta de vista. quando fecho os olhos com muita força sou capaz de ver o meu sangue a fluir. como se eu me mordesse e ficasse com a face coberta de mim mesmo.
caminho nu pela casa. acabado de sair debaixo do chuveiro deixo um rasto de água pelo soalho. páro em frente dos vários espelhos que tenho pelo quarto, pela sala, no corredor. sim, sou totalmente egocêntrico. enquanto caminho, penso na mulher que me olhou ontem, no café. deixo que as minhas mãos me toquem pelo peito, pelas ancas. deito-me junto à  janela da varanda, onde o sol bate forte durante a tarde. o calor seca-me o corpo enquanto me masturbo. sinto pequenas gotículas de suor a crescerem-me na testa.penso nas pernas daquele sorriso de ontem. tento imaginá-lo despido. quando sinto o sémen escorrer-me pelas mãos penso no porque da imaginação me dar mais gozo do que a realização de um sonho.
talvez seja (engano-me) pelos sonhos nunca se realizarem.