no tricks, no sweets!

eu como maçãs, elaborando o desejo com referências bíblicas doentias. tu, com as pernas brancas esticadas sobre a carpete da sala fria, sorris-me docemente. eu sei que tu sabes o que nos apetece a ambos. mas, ainda assim, finjo-me ausente, sem reagir aos pequenos estímulos que me envias ao passear com a mão pelo teu ventre. poucas roupagens te restam já. uma camisola, muito curta, as cuecas brancas. eu deitado no sofá, a fingir que olho a televisão. não tarda, perderás a paciência comigo.

o meu corpo encontra-se a uma temperatura regular, apesar dos desvarios da metereologia de trazer por casa desta primavera. lá fora, algumas vozes cantam sardinhas assadas no terraço ou vitórias do benfica. na televisão, de imagem granulada, relembra-se a mesma notícia dos últimos quinze dias. eu como maçãs, trazendo para esta casa a incomensurável presença do senhor. havias de me ter censurado a referência, se te tivesses apercebido. já te estavas a masturbar quando eu ainda ia tirar os sapatos.

sim, saí de casa sem avisar. tu ficaste aos gritos, insultando-me, caída pelo chão da sala. cá fora está mais calor, uma noite abafada, como a de um verão intenso ou a de uma chuvada que se aproxima. passeio pelas ruas abandonadas desta praia urbanizada e alguns cães ladram-me demasiado perto das orelhas. abro um ou dois botões da camisa, sinto-me suado. na minha cabeça pouco mais que um vazio, uma ausência de pensamentos, sério. só um pequeno resto do caroço da maçã preso entre dentes me incomoda. não sei para onde vou.